你转过身时，有人已来到一个日子

　　忧郁的背影里。那些游动在

　　清晨透明身子里的诗句，是一群不知去向的鱼

　　一粒灰尘呆在大街

　　时间翘起的一根脚趾上面

　　黄昏坐在一群北京人中间(或许也有广东人

　　上海人、一群来自中部的，建筑北京思念的四川人)

　　弦一样绷紧的一天。不知去向的一群鱼

　　丢了它们的姓氏，回不了一页薄纸的家门

　　只知道它们跟一个去世半月的老人的儿女有关

　　跟这个夏天一张郁闷的网无关。如同身旁

　　这些茫然

　　其实，并不姓杨的树木

　　正在那里发呆。一个想见再也

　　见不到父亲的年轻人，一个黯淡得

　　已经看不见自己的夜晚