房间，暗而空阔的寂寞里

　　摸索到床、沙发、棉袄、泪水和刀具

　　每一件都这么硬，骨头一样硌得人生疼

　　一只昆虫，躲在忧郁

　　很深的角落里织网，等，坐在中央

　　如同他心跳一般模样

　　停下来的那支老式怀表

　　这是一种慢。一种能一滴一滴把人漏光

　　最终会毫不犹豫停下来

　　那种慢，那种眼泪也救不活的衰老

　　走了的人，一直没有回来，就像

　　闷在了生活狭窄的胸腔，被咳出去的一只咳嗽

　　再也不会回来。是的，有时一只昆虫

　　捕获的不是另一只昆虫

　　是妄图挣脱，扑棱着翅膀的孤独。一缕月光

　　落在穿旧的衣服口袋上

　　床头的一台收音机在暗里

　　后盖独自裂开，灰尘已经走进去，寻找声音

　　这件平时跟父亲一起，排解寂寞的

　　道具

　　此时，根本派不上用场