面前铺一叠稿纸，

　　是我耕种的土地;

　　我撒播心灵的种子，

　　收获精神的粮米。

　　绞尽心血和脑汁，

　　劳作是我的权利，

　　笔尖像闪光的犁铧，

　　我像挽犁的小驴。

　　我每月迎一次“秋收”，

　　领取工资和荣誉;

　　这时我不免想起，

　　山村里孤单的母亲。

　　我劝她搬来城里，

　　把土地交还给集体;

　　她写信几乎和我闹翻，

　　“进城吃什?”好大的火气。

　　她问我为甚要土改?

　　问我为甚要搞责任制?

　　问我城里的粮食从哪里来?

　　问我不动弹算什么阶级……

　　望着凝满心血的稿纸，我突然不寒而栗;

　　有人要把它抢去，

　　我也许比母亲还要着急。

　　一时间，字迹幻作碧绿的庄禾，

　　茎叶间晃动着一个弯曲的背脊，

　　母亲正挥汗书写生命的华章，

　　锄头像一管如椽巨笔……

　　哦!我的稿纸，我的土地;

　　哦!母亲的锄头，母亲的笔!

　　多么不同又多么相似——

　　我们同属于劳动的阶级。