即便你遁入空门，闭门不见，我还会在五月天，骤雨连绵的时节，来桥头逢你。

　　那天，你撑着伞，一袭长衫，急急地走来。雨花儿从伞上滑下，溅落在青石面上，也沾湿了你的布鞋和长衫。

　　我是来河边浆衣的，突然的暴雨让我无处躲藏。我手挽着竹篮呆呆地望着茫茫的春雨。你走到我身边突然顿住脚，把雨伞递过来，并憨憨地招呼我道：你来，躲雨。我怯生生地望着你，最后我鼓足勇气走到了你的伞下。你把我盛着衣服的竹篮轻轻地挎在手。我相信那油纸伞小小的空间里只有我一个人的身形，而你全身湿透。

　　又是一个五月天，你撑着那把油纸伞悄悄地，匆匆地离去了。可能是怕我伤心，所以你是趁夜走的。你一定不知道，我一直透过竹窗静视着你的离去。这里已经留不住你了，我懂。床头你的一本诗文或许是你不经意散落的，或许是你留给我的最后的纪念。相信里面有几段你是故意写给我的：

　　爱，

　　我走了，

　　外面的世界，我想闯闯。

　　爱，

　　我会回来迎你

　　等我把世界看个够。

　　泪水就像这五月的骤雨，我咬着牙，嘴唇都咬出血来了。但我仍然听到心中电闪雷鸣般的痛哭声。

　　以后的日子很平淡，但我还会在五月天，骤雨连绵的时节，来桥头逢你。

　　我一定在某个五月天遇到过你。

　　你变了，长衫不见，而是西装革履了。完全不像第一次逢你时候的落魄，你没有撑伞，簇拥着你的人把伞高高地举起，生怕有一滴雨打湿你的衣衫。

　　我相信你没有看出我来。因为我都不敢认出你。

　　后来，你越来越有名了，报纸上经常出现你的名字和照片。

　　我喜欢看你报纸上帅气的样子，喜欢你眼眸中透出的狡黠。有时候，我会禁不住抚摸你报纸上的相片，喃喃地默诵着你的诗句：爱，我会回来迎你，等我把世界看个够。

　　后来，你的名字和相片在报纸上出现的越来越少了。

　　再后来，听说你入了佛门。那个寺庙就在我们相遇的青石桥的不远处。

　　依然是一个五月骤雨天，我行走在青石桥上，手中已经没有了竹篮，而是一根支撑我日渐消瘦身体的竹棍。

　　你来了，撑着油纸伞，依然是长衫，但长衫上多了一串佛珠。你走到我身边突然顿住脚，把雨伞递过来，并憨憨地招呼我道：你来，躲雨。